Dans le bus

Assis, devant la fenêtre, il regarde.

Son propre reflet.

Le vieil homme devant lui qui observe la rue. Ou les nuages.

Ou l'intérieur des appartements allumés.

Il fixe le bonhomme bourru à sa gauche. Il espère qu'il ne lui ressemble(ra) pas.

Et le bus se traîne, se traîne.

Le temps ne passe pas.

A se demander comment des années si courtes se fabriquent avec des journées si longues... (citation de Vladimir Jankélévitch).